Et Pan !

Mamcochon

Le punk est mort d’un seul baiser aux dents électriques.

Une envie de pisser terrible.

Une boîte moisie.

Musique de pet et aux chiottes.

La femme champignon s’avance, on est en 1916, les obus filent sur sa tête et il crève sans gloire.

Son corps ne sera pas salué, son tombeau (où est-il ?) ne sera pas honoré, sauf par quelques synthés zombie qui n’auront de cesse de dire : «Where is my wife?» sur des rythmes sataniques.

J’ai pleuré. À retardement.

J’ai mis moi aussi un champignon sur la tête comme tout le monde.

J’ai pris un bâton et j’ai tapé sur les parois.

J’ai fait un petit temple bancal avec des trusts en quinconce.

Je me suis perdue.

J’ai trente ans.

Mais j’ai appris à aimer quelqu’un que je ne connaissait pas.

Car il s’agit bien ici d’amour.

ET PAN !